布料的触感冰冷、厚实，带着一种织物特有的粗糙感。

她不再犹豫，五指并拢，一把抓住了白布垂下的一个角。

墨知白没有阻止她，只是默默地走到了她的身侧，将手电的光束牢牢地锁定在白布的中央，做好了应对一切突发状况的准备。

闻心侧头看了他一眼，从他紧绷的下颌线上，看到了一丝同样的紧张。

很好，不是我一个人在害怕。

她莫名地获得了一点安慰。

“数到三。”她低声说。

“一。”墨知白直接替她数了。

闻心一愣，随即反应过来。

她抓紧布角，用尽全身的力气，猛地向下一扯！

白布飘落，像一片失去生命的巨大羽毛，悄无声息地坠落在冰冷的水泥地上。

没有鬼怪，没有血腥。

只有一幅画。

一幅巨大到几乎要冲破画框、吞噬整个空间的肖像画。

画架上，一个穿着破旧礼服的青年，独自坐在残破的王座上。他身后是正在崩塌的宫殿，头顶是燃烧翻滚的血色天空，末日之景。

青年的身形和面容都模糊在浓重的阴影里，像一个不该存在的幽灵。

唯独那双眼睛。

那双眼睛被画家用一种近乎疯狂的、精雕细琢的笔触刻画了出来，清晰得刺眼。

那是一双……怎样的眼睛。

里面有被整个世界抛弃的孤独，有无法被任何人理解的痛苦，有被烈火焚烧殆尽后的死寂。可在那片死寂的最深处，又藏着一缕微弱到几乎要熄灭的火苗，那是一种固执的、绝望的期盼。

像是在无尽的黑暗中，等待着某个永远不会到来的黎明。

当闻心的目光与那双眼睛对上的瞬间，她的心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住，猛地一抽。

呼吸，停滞了。

一股没来由的、排山倒海的酸楚和愧疚感，瞬间淹没了她。

“我……”她不受控制地向后退了一步，后背撞上冰冷的水泥墙壁，才勉强站稳。她失神地盯着那双眼睛，嘴唇无意识地翕动着，“我……见过他。”

脑子里嗡的一声，一些破碎的、早已褪色的画面闪过。

傍晚的画室，削铅笔的沙沙声，速写本上被反复涂改的线条。

那是在她成为漫画家之前，在她还不知道自己未来会画什么的时候，在她最初拿起画笔、笨拙地描摹着内心幻影的岁月里……这双眼睛，好像无数次地出现在她的笔下。

是一个被她画出来，又被她亲手遗忘的，最初的幻影。

“他是谁？”闻心喃喃自语，声音带着自己都未察觉的颤抖。

墨知白没有回答。

他没有看闻心，甚至没有被画中那浓烈的情绪影响分毫。他的目光像最精密的手术刀，冷静地将整幅画寸寸剖开。

他走到画架的另一侧，手电筒的光束从狂乱的背景上扫过，那些用刮刀和油彩堆砌出的、充满攻击性的崩塌世界，带着一种熟悉的、病态的疯狂。

是“阴影画师”的手笔。

然后，他的光束缓缓上移，最终定格在那双眼睛上。

光影的细腻过渡，瞳孔中倒映出的、微不可见的破碎天光，甚至连那微微颤抖的睫毛，都带着一种温柔到不可思议的笔触。

和整个背景的狂暴风格，格格不入。

“这幅画，”墨知白终于开口，声音平稳得没有一丝波澜，像是在陈述一份无关紧要的尸检报告，“不是一个人画的。”

闻心猛地回神，扭头看他，眼神里全是混乱：“什么意思？”

“背景，是‘阴影画师’的手笔。”墨知白将手电的光束在背景和眼睛之间来回移动，强迫她看清两者的区别，“狂乱，充满破坏欲，用色肮脏，他在享受这种毁灭的过程。”

光束猛地停在青年的眼睛上。

“但这双眼睛，”墨知…白的声音顿了顿，他转过头，漆黑的眼眸在手电的侧光下，平静地注视着闻心，“画法细腻，对光影的捕捉极其精准，充满了……你早期作品的影子。”

闻心的血液，一瞬间凉了半截。

“不可能！”她想也不想就反驳，“我根本没画过这幅画！我甚至不记得这个人是谁！”

“是吗？”墨知白不为所动，他伸出手指，隔空点着画中人的瞳孔，“这种在瞳孔里叠加高光来表现破碎感的光影处理方式，是你学生时代的习惯。还有这里，”他的手指移到眼角，“用极细的线条勾勒卧蚕，强调脆弱感，也是你的风格。”

每一个字，都像一颗钉子，狠狠钉进闻心的脑子里。

她死死盯着那双眼睛，那些被墨知白点出的细节，像一把钥匙，猛地打开了她记忆最深处一个尘封的角落。

是的，是她。

这该死的、熟悉的画风，就是她！

可她真的不记得了！这到底是谁？她什么时候画过这样一双眼睛？

“不……不对……”闻心抱着头，感觉一阵尖锐的刺痛从太阳穴传来，“就算画风像，也不能证明就是我画的！世界上画风像的人多了去了！”

“但你忘了一件事。”墨知白的声音像冰，“这个世界，是你的作品。所有规则、所有风格，都源于你。”

他向前一步，站在了闻心面前，高大的身影挡住了那幅画，也挡住了她所有的退路。

“所以，不存在模仿者。”

“阴影画师’，只是一个执行者。他把你丢进回收站的废稿捡了回来，呈现在我们面前。”

闻心的大脑彻底宕机了。

她看着墨知白那张毫无表情的脸，只觉得一股恶寒顺着脊椎骨爬上来，让她头皮发麻。

一个荒谬又恐怖的念头，在她脑中成型。

“阴影画师”画了背景和轮廓。

然后……

然后呢？

墨知白看着她惨白的脸，眼神里没有同情，只有探究。

他缓缓吐出了最后的结论，像法官敲下了最终的判决槌，声音不大，却震得整个密室都在嗡嗡作响。

“这双眼睛，是你画的。”

世界仿佛被按下了静音键。

闻心瘫坐在冰冷的水泥地上，后背紧紧贴着墙壁，汲取着那一点点可怜的支撑。

大脑里一片空白，只有墨知白那句不带任何温度的判词在反复回响。